La rondine sola

        È lì, su quell’orrenda corda
        Posta a sfregio dell’antico vico,
        Fiera nel suo sparato bianco,
        Incurante dell’aere che volge al grigio.

            Osserva attorno le mute pietre
            del ritrovato borgo natio,
            Il verde solitario del platano amico
            che spande l’ombra nella calura estiva.

        Più dietro lo specchio d’acqua cheta
        Sul quale fluttuano veloci le barche
        A visitare lo scoglio consacrato a Dio
        E caro all’amore di segreti amanti.

            Lei, la rondinella, è la prima di quest’anno,
            sola, lì forse ad aspettare le sue sorelle.
            E, come quelle delle stagioni andate,
            Non fugge al rumore dell’infisso che schiude.

        Volge il capino, m’osserva curiosa,
        con quel suo modo a scatti e pare sorridere.
        Forse sa che l’aspettavo, che le voglio bene.
        Tenera illusione di chi più nulla ha da sperare.

Allo scendere del sole

 

               Che poi, allo scendere del sole,
                anche gli uccelli s’affrettano al ramo
                e tutto intorno all’antico borgo
                imbruna, e il silenzio mestamente cade.

                        Solo zefiro, lieve, volge alle ignote stanze
                        onde apprestare i sogni, fatui compagni
                        delle segrete illusioni di chi, come me,
                        non ha più il tempo di sperare.

                Silente l’immortale luna, dolce e pura,
                nel liquido specchio stende la sua scia.
                Vola sulle ali della tenerezza la fantasia
                e di felicità mi sciolgo.

Silenzio

        Silenzio.
        Passato il santo passa la festa … ,
        poi passano anche i dì feriali
        e tutto tace.

        Silenzio.
        Attonito, aspetti un segno,
        l'alito d'un respiro, il fruscio d'un battito
        di ciglia.

        Silenzio.
        Nel suo gelo brucia pure il ricordo
        di quel sorriso che scaldava
        e ora non è più.

Orizzonte

 

            Frange l’onda sull’immoto scoglio
            Sul quale, impigrito, riposa il gabbiano.
            Lontano, là dove cielo e mare si fondono,
            solitaria una vela spinge verso un’ignota meta.

            Ora, seduto sulla rena,
            le gambe raccolte fra le braccia al petto,
            seguo l’improvviso volo dell’uccello
            che ha lasciato il primitivo appoggio.

            Si libra lieve, senza fatica alcuna
            sulla scia invisibile del vento,
            e pare cullato dall’aere eterna
            che da sempre accarezza il mare.

            Torno col guardo all’orizzonte fattosi vuoto
            e poi … 

            in esso mi perdo
            e disperdo i pensieri miei.

Tutto passa

 

    Tutto passa:
    l'innocenza di un bimbo,
    il ricordo delle prime lacrime,
    l'ansia del primo esame,

        l'orgoglio per i primi successi,
        l'emozione di quel primo sguardo,
        la fede nel vagheggiato radioso futuro.

    Tutto passa
    nel tempo che dissolve ogni cosa:
    progetti, illusioni, dolori, speranze,
    promesse, confidenze, tenerezze.

        Ogni cosa sfuma e lentamente sbiadisce,
        fino a disperdere nell'orrido nulla
        anche i giuramenti che sapevano d'eterno.

Lo scoglio

 Brulicanti lucciole liberate

dal sole basso all'orizzonte,

specchiano l'increspato grigio

che accarezza il bigio scoglio

sul quale, ogni sera, seggo

a rimirar il morir del giorno.

Dirada il mondo alle mie spalle

e, finalmente solo, vaga distratto il guardo

al germano che lesto svanisce, chissà dove.

A manca, umido avanza il crepuscolo

tra fiocchi di sfilacciati cirri,

macchiando d'oro l'aere tutt'intorno.

Poggiato il capo alle raccolte ginocchia,

l'ultimo riflesso d'onda mi figura

il viso tuo che ancora non conosco,

e le labbra, tratteggiate da un pittore,

sulle quali, pria che giunga il freddo,

mi fingo posare un tenero bacio.

E più non fummo

 

                                           

  Al crepuscolo dei giorni miei,

  cantavi al cuore, vaga sirena,

  lenendomi la fatica di vivere

  in questa età che più nulla spera.

         Pensiero costante, indomita ossessione,

         desiderio mai sazio, assolato miraggio.

         Giorni felici e malinconici tramonti,  

         scanditi da oniriche frenesie.

 Poi, il tempo che era nostro

 e ci sembrava eterno,

 fu solo un alito di vento allo spirar del giorno.

 E più non fummo.