E più non fummo

 

                                           

  Al crepuscolo dei giorni miei,

  cantavi al cuore, vaga sirena,

  lenendomi la fatica di vivere

  in questa età che più nulla spera.

         Pensiero costante, indomita ossessione,

         desiderio mai sazio, assolato miraggio.

         Giorni felici e malinconici tramonti,  

         scanditi da oniriche frenesie.

 Poi, il tempo che era nostro

 e ci sembrava eterno,

 fu solo un alito di vento allo spirar del giorno.

 E più non fummo.

Settembre

 

        Or che finalmente è settembre

        e la serrata folla è andata,

        facendo posto alla natural quiete

        sol rotta dall'aere che l'onda increspa,

        mi poso sulla tiepida sabbia

        sì che la pelle amoreggi col sole

        e vaghino i pensieri sulla risacca

        che canta l'eterna sua canzone.

Volata via

 

           Volgo il guardo all'antico trave

           che fino a ieri sapea di vita

           e scruto ansioso il silente nido,

           muto, come ormai muto è il cuor mio.

Malinconia

 

Rimirando quegli occhi che tanto piacquero

pria che ombre grigie n’offuscassero la luce,

sovvieni quanti desiaro la grazia felice

dei tuoi giorni andati e chi,

con bugiardo sentire o cuore sincero,

colse il fiore della tua freschezza.

      Malinconia d'un tempo che fu e che mai

      tornerà a rallegrare i giorni tuoi.

      Frustrazione d'un mondo felice

      fantasticato tra gli usati fornelli,

      di gioie, di vesti, di navi solcanti azzurri mari,

     e tu leggera a volteggiare, ebbra di refrigerate bollicine.

   Or dallo specchio una precoce vecchia,

    acquoso il guardo, ammicca alla tremula mano

    che pietosa si posa sul volto tuo avvizzito.

    Al dito luccica verde l'anulo ricordo

    dell’unico che seppe amare le tue pene 

    e per breve, illuso, consolò le lacrime tue. 

    Il solo che, stringendoti fra le braccia,

    per una volta felice ti condusse seco.

    In paradiso.

Gabbiano

                     Vola a pelo

                      dell'infinito azzurro

                      sulla fresca brezza

                      che lieve lo sostiene.

               Gocce d'onda 

               scivolano sulle sue penne

               e si perdono,

               come le illusioni che vano inseguo.