Tu che bugiarda non sei

        Astro eterno, colgo il tuo svanire
        cedendo al giorno coi suoi affanni.
        E mentre lentamente ti dissolvi
        ascolto la tua muta voce
        che promette di tornare.

        Così affido a te, che bugiarda non sei,
        gli ultimi giorni miei che, 
        sciocco, credea felici e invece,
        sempre più veloci e amari,
        passano per mai più tornare.

 

Il dono

 

        Stamattina,
        mancava poco alle cinque,
        una rossa luna si specchiava
        nell’inchiostro del mare
        lasciando sotto di sé l’effimera traccia
        del suo eterno vagare.
        Rapito, ne ho rubata l’immagine
        per fartene dono.

Angelo senza ali

        Dormi serena sul mio petto,
        la bocca socchiusa, lieve il respiro,

        smarrita in un sonno da bambina.

        Intenerito, ti sussurro versi di verdi prati
        e di lontane vette baciate da nuvole
        che, leggere, scivolano sotto l'azzurro.

        E ancora di acque schiumanti sui radi scogli,
        che scorrendo calme verso l’ignoto
        portano via con sé ogni umano affanno.

        Ora ti muovi e pigra socchiudi gli occhi
        quasi che il tocco lieve del mio dire 

        ti traesse dai tuoi sogni.

         Presto, ma dolce, accarezzo i tuoi capelli,
         e tenero bacio la tua fronte
         a cancellare l’ombra d’una fugace ruga.

         Le dita della tua mano stringono le mie
         alla ricerca d'una carezza rassicurante.
         Trattengo il fiato per non svegliarti.

         Silente il mio cuore che batte accanto al tuo 

         risponde: “Torna a riposare, angelo senza ali, 

         lui è qui e lo sarà finché vorrai.”

 

Al primo quarto

 

        

               Che poi tu sei bella,
               o candida luna,
               anche quando, maliziosa,
               mostri solo il profilo e,
               complice, illumini
               i segreti sospiri di chi ama.

La rondine sola

        È lì, su quell’orrenda corda
        Posta a sfregio dell’antico vico,
        Fiera nel suo sparato bianco,
        Incurante dell’aere che volge al grigio.

            Osserva attorno le mute pietre
            del ritrovato borgo natio,
            Il verde solitario del platano amico
            che spande l’ombra nella calura estiva.

        Più dietro lo specchio d’acqua cheta
        Sul quale fluttuano veloci le barche
        A visitare lo scoglio consacrato a Dio
        E caro all’amore di segreti amanti.

            Lei, la rondinella, è la prima di quest’anno,
            sola, lì forse ad aspettare le sue sorelle.
            E, come quelle delle stagioni andate,
            Non fugge al rumore dell’infisso che schiude.

        Volge il capino, m’osserva curiosa,
        con quel suo modo a scatti e pare sorridere.
        Forse sa che l’aspettavo, che le voglio bene.
        Tenera illusione di chi più nulla ha da sperare.

Allo scendere del sole

 

               Che poi, allo scendere del sole,
                anche gli uccelli s’affrettano al ramo
                e tutto intorno all’antico borgo
                imbruna, e il silenzio mestamente cade.

                        Solo zefiro, lieve, volge alle ignote stanze
                        onde apprestare i sogni, fatui compagni
                        delle segrete illusioni di chi, come me,
                        non ha più il tempo di sperare.

                Silente l’immortale luna, dolce e pura,
                nel liquido specchio stende la sua scia.
                Vola sulle ali della tenerezza la fantasia
                e di felicità mi sciolgo.

Silenzio

        Silenzio.
        Passato il santo passa la festa … ,
        poi passano anche i dì feriali
        e tutto tace.

        Silenzio.
        Attonito, aspetti un segno,
        l'alito d'un respiro, il fruscio d'un battito
        di ciglia.

        Silenzio.
        Nel suo gelo brucia pure il ricordo
        di quel sorriso che scaldava
        e ora non è più.