Il cane

       A quel cane che abbaia senza posa,

       alla porta che lo esclude da colui

       al quale ha donato

       il suo incondizionato affetto,

       nulla importa della già fiorita camelia,

       o del verde prato di tenera erbetta,

       né s’avvede della ciotola d'acqua novella

       posata su quello, a suo ristoro.

       Al pari suo, io non m’accorgo

       dell’incipiente soave primavera,

       o dell’affannato merlo nero

       la cui vista tanto, dianzi, m’inteneriva.

       Né avverto il tepore del primo raggio,

       che lucente m’accarezza il viso,

       or che m’hai negato il tuo dolce sorriso,

       e il ridente buongiorno dei occhi tuoi.

       Orbo di te, ululo al cielo il dolor mio,

       come il disperato cane del vicino,

       che tutto il giorno abbaia

       alla sorda porta del suo padrone.